Cada vez más ligera de equipaje,
cerrando puertas que ya no se abrirán,
reencontrandome con mi locura,
siendo el reflejo turbio de quien fui,
percepción borrosa de mi pasado.
Lo que no se cura renace,
quien no está sano recae,
el que ignora su enfermedad la conserva siempre.
Me siento la misma de ayer,
la triste, la solitaria,
la abandonada a su suerte por ella misma, y por los demás a veces.
Las cicatrices se abren,
y mi propia censura me quema,
y las palabras no salen, solo paralizan.
Necesito algo que no tengo,
alguien con quien no cuento.
Intento anestesiarme con lo desconocido,
sin que llegue a ser suficiente,
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