Poetas en la mierda

Estoy cansada de esos dolores de ruptura, de esa melancolía que a todos nos embarga cuando nos abandonan y que nos mueve a escribir folios y folios de lacrimógenos versos. El dolor hace que agarremos el bolígrafo con más fuerza, la desgracia nos hace poetas. Parece que nunca somos capaces de expresarnos tan bonito como cuando nos joden, y eso me cabrea. No el intentar hacer florituras con la mierda, sino el acomodarnos en la belleza de lo artificial y artificioso que viste a nuestra tristeza. Contra los dolores, ibuprofeno.

Queridos Reyes Magos

quiero dejar de habitar el ayer, me gusta mi presente y quiero disfrutarlo
no quiero compromisos con los recuerdos, que para atormentar ya están las cajas de los trasteros

[por eso están escondidas]

ya es imposible ser tábula rasa, a partir de ahora viajo con equipaje

Nulidad

Tal vez tengas razón y deba ir a dormir, provocando la muerte de este día.
Pero intento resistirme a que hoy termine sin una conclusión a esta locura, ma folie. 
Lucho para que no me invada. Es agotador.
Aunque no tanto como para que me rinda ya a los encantos del colchón. 
No al menos de un colchón vacío. 


Necesito volver. Necesito actuar y pensar en el mismo plano. Ya basta de ascetismo.