Ya no me asomaré a la ventana con el miedo [la esperanza] de encontrarte.  

Porque ya no hay miedo [ni esperanza]
Solo una yo sin ese apéndice /tú/,
sin ese dolor fantasma de la última era.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE

D.E.P (o el fin del invierno)

Nuestros ojos buscándose en la estación, un cigarro a medias en el coche mientras acelerada te relato una a una todas las anécdotas del viaje, para después quedarme absorta mirando por la ventanilla, embebida en cada detalle por la luz hipnótica que siempre tuvo esa ciudad para mi. O tal vez era la tuya. Un disco rojo marca una pausa, necesaria para culminar con un beso aquel momento de perfección absoluta, creyendo que no necesito nada más en la vida que ese instante. 


Descansen en paz los recuerdos, que me obligan a aferrarme a una relación que está ya en el desguace. Descanse en paz aquella felicidad plena pero efímera que nos regalamos. Y descansen mis lacrimales en consecuencia.


Te vas, mi amor. Aunque hace tiempo ya de tu marcha. Te vas y deseo que así sea. Termina ya lo que empezaste cuando llegó el fin, porque para mí es el momento de decir adiós. Para siempre. No es rencor, solo cicatrices. 


He tardado en darme cuenta, pero ya es hora de volver a poner las pilas a los relojes. 

Poetas en la mierda

Estoy cansada de esos dolores de ruptura, de esa melancolía que a todos nos embarga cuando nos abandonan y que nos mueve a escribir folios y folios de lacrimógenos versos. El dolor hace que agarremos el bolígrafo con más fuerza, la desgracia nos hace poetas. Parece que nunca somos capaces de expresarnos tan bonito como cuando nos joden, y eso me cabrea. No el intentar hacer florituras con la mierda, sino el acomodarnos en la belleza de lo artificial y artificioso que viste a nuestra tristeza. Contra los dolores, ibuprofeno.

Queridos Reyes Magos

quiero dejar de habitar el ayer, me gusta mi presente y quiero disfrutarlo
no quiero compromisos con los recuerdos, que para atormentar ya están las cajas de los trasteros

[por eso están escondidas]

ya es imposible ser tábula rasa, a partir de ahora viajo con equipaje

Nulidad

Tal vez tengas razón y deba ir a dormir, provocando la muerte de este día.
Pero intento resistirme a que hoy termine sin una conclusión a esta locura, ma folie. 
Lucho para que no me invada. Es agotador.
Aunque no tanto como para que me rinda ya a los encantos del colchón. 
No al menos de un colchón vacío. 


Necesito volver. Necesito actuar y pensar en el mismo plano. Ya basta de ascetismo. 

Calmar mi ego, calmar mi ego, calmar mi ego...
Que aunque no me lo parezca, no necesita comer tres veces al día. 

Zamora con chicas bonitas [1]

Desando el camino saboreándote todavía en los labios, pretendiendo conservar tu tacto bajo los guantes. El frío me corta la cara, y la ciudad se alborota a tu partida. Se acabó el silencio. Como si todo el mundo supiera que deseo gritar ¡Quédate! mientras corro detrás del coche, y no quisieran que el eco retumbe en la ciudad moribunda y despierte a sus mártires medievales, y exploten las luces navideñas, que son lo único que da algo de calidez a este pétreo burgo románico. 
Las luces y tú, aunque ahora que te has marchado las bombillas rojas y azules y esta cazadora de mierda ya no son suficientes.  

Fragmentos pasados (o navegando en Oniria)

Qué triste es cuando llega la hora de ir a dormir, y tenemos que decir hasta mañana, con todo el sueño, la obligación y el pesar. 
Pasarán unas horas en las cuales navegaremos por el éter de los sueños, donde nos veremos o no, y despertaremos con la prisa de hablarnos, de notificar nuestra renovada existencia.

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Te despiertas de madrugada y vas a la cocina a por algo de agua. No estás sola en casa, pero así lo sientes, caminando por habitaciones vacías. Todos los sonidos retumban en el silencio, contundentes. Tus pasos, la puerta del frigorífico, el vaso sobre la mesa, el agua vertiéndose. Todos esos sonidos son el eco de una aparente soledad. Los demás duermen, y para ellos el único eco es el del ruido de los sueños chocando contra la almohada. 
Podría ser una bonita metáfora del ahora. El ahora en el que intento mantener la mente fría, y vacía, pero algún pensamiento rebelde se escapa y resuena en mi interior creando un eco que dice tu nombre. 

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Soñar, todo el mundo quiere soñar. Y yo ya solo quiero dormir tranquila. 

C'est la vie!

Que cuando te has dado hostias de pánico parece inevitable pensar que has cogido cierta inercia para seguir repitiendo plato. Me niego a eso.


No puedo prometerte nada. Solo yo. Aquí. Ahora. Porque todo lo demás no existe. Por mucho que Ortega diga que la vida es futurición, que es lo que aún no es. La vida es un paseo, una película, un vozka con naranja o un polvo a media tarde. La vida es todo eso mientras lo haces. Y lo demás son tonterías. 

DE POLACAS EN LA PLAZA MAYOR

Gente diciendo adiós a través de la ventana del autobús. Pero ese adiós no es para mi, tú y yo vivimos a base de hastaprontos. 


Que no hay cerveza envenenada ni baño que la soporte. Ni foto que nos soporte...
Que las esdrújulas son lo nuestro, y tu coño lo disfruta.


Salamanca nos da camino mientras nos regalamos ideas. No hay libro como esta vida nuestra, como esta historia nuestra. Sin casualidades, solo momentos que cierran ciclos, o los abren.


Dejemos de ser consumistas de emociones, y pensemos en nuestros "yo". 
¿Cuántos me echas? Los que tú quieras hermosa, que hoy llevo gafas de sol para soñar en secreto.


Comamos sol y verduras, y digámonos una y otra vez, eres mala Muriel.