Fragmentos pasados (o navegando en Oniria)

Qué triste es cuando llega la hora de ir a dormir, y tenemos que decir hasta mañana, con todo el sueño, la obligación y el pesar. 
Pasarán unas horas en las cuales navegaremos por el éter de los sueños, donde nos veremos o no, y despertaremos con la prisa de hablarnos, de notificar nuestra renovada existencia.

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Te despiertas de madrugada y vas a la cocina a por algo de agua. No estás sola en casa, pero así lo sientes, caminando por habitaciones vacías. Todos los sonidos retumban en el silencio, contundentes. Tus pasos, la puerta del frigorífico, el vaso sobre la mesa, el agua vertiéndose. Todos esos sonidos son el eco de una aparente soledad. Los demás duermen, y para ellos el único eco es el del ruido de los sueños chocando contra la almohada. 
Podría ser una bonita metáfora del ahora. El ahora en el que intento mantener la mente fría, y vacía, pero algún pensamiento rebelde se escapa y resuena en mi interior creando un eco que dice tu nombre. 

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Soñar, todo el mundo quiere soñar. Y yo ya solo quiero dormir tranquila. 

C'est la vie!

Que cuando te has dado hostias de pánico parece inevitable pensar que has cogido cierta inercia para seguir repitiendo plato. Me niego a eso.


No puedo prometerte nada. Solo yo. Aquí. Ahora. Porque todo lo demás no existe. Por mucho que Ortega diga que la vida es futurición, que es lo que aún no es. La vida es un paseo, una película, un vozka con naranja o un polvo a media tarde. La vida es todo eso mientras lo haces. Y lo demás son tonterías. 

DE POLACAS EN LA PLAZA MAYOR

Gente diciendo adiós a través de la ventana del autobús. Pero ese adiós no es para mi, tú y yo vivimos a base de hastaprontos. 


Que no hay cerveza envenenada ni baño que la soporte. Ni foto que nos soporte...
Que las esdrújulas son lo nuestro, y tu coño lo disfruta.


Salamanca nos da camino mientras nos regalamos ideas. No hay libro como esta vida nuestra, como esta historia nuestra. Sin casualidades, solo momentos que cierran ciclos, o los abren.


Dejemos de ser consumistas de emociones, y pensemos en nuestros "yo". 
¿Cuántos me echas? Los que tú quieras hermosa, que hoy llevo gafas de sol para soñar en secreto.


Comamos sol y verduras, y digámonos una y otra vez, eres mala Muriel.

IN CAN DES CEN CIA

Pequeña llama que agonizas a mis ojos
a través de una botella color botella.
Medio vacía.
Medio llena.


Pequeña llama que se aviva a mi sentir
a través de estos cuerpos nuestros que se reclaman.
De esos ojos tuyos 
anunciando tu mirada.


Fuego que te prendes 
con una sola presencia
extinguido
por el fervor de la consciencia.


Incendio que me habita, y al que habito,
implacables ambos
en lucha por la simbiosis.
O la victoria.

GRAVEDAD

Empuja.
Me empuja.
Me apisona.
Cuando las miradas pesan,
las palabras pesan,
los besos son alas y yunque.
Y los días son iguales.
Todos son huida,
todos son prisión.
No hay refugio que me libre.
Gravedad.

Esta noche no hay estrellas en el cielo
Solo las farolas iluminan los sueños
Pero no es suficiente 

- Pero...
- Y esto, y lo otro.
- Y... ¡pf!
- BLA, BLA BLA.


- ¿Porqué no...? 
- Podrías...


- Da igual, soy feliz así.




A veces es necesario un saltamontes inquieto que te deje escucharte. Gracias.

Límites

El mundo está lleno de fronteras, aunque el universo sea infinito. 

Todo lo que el Hombre crea, incluido el mismo Hombre, tiene un principio y un final,  nuestra existencia está sujeta a esa norma obligada. Y precisamente por eso hay que asumir dónde están los límites de las cosas. 

No sé si será algo común o es fruto de mi nutrido optimismo, pero hay días en los que me creo capaz de todo e intento desafiar lo preestablecido, y como es lógico, cuanto mayor es la fantasía más contundente es el golpe de la realidad, porque para mi desgracia sigo siendo una persona corriente, que ha de cumplir las mismas reglas que los demás. 

Aún así me resisto a leer The end en cualquier momento y resignarme, a no saber cuando va a salir a relucir la tarjeta roja. 

Odio los límites, y aunque se que acechan continuamente y que no soy Wonder Woman, aunque a veces me sienta cansada de pelear, seguiré intentando derribar ese muro.

El frío se cierne sobre nuestros cuerpos, y el invierno toma el control de la ciudad. Caminamos como fantasmas encogidos por las calles, serios, concentrados en que cada gramo de grasa corporal sirva como forro de nuestro abrigo y nos proteja del inclemente tiempo.

Invierno, dejas de ser una estación para convertirte en un estado de ánimo. El cielo se vuelve gris, el vestuario se vuelve gris, nosotros nos volvemos grises. Atrapados.


Atrapada.


Y sin embargo, huyo a menudo a nuestro paraíso de cuerpos templados y de historias sin final. De encuentros imposibles e inevitables. De sentimientos encontrados. De odioso amor y de odio amable. De mutua adicción. De contradicciones. 


Atrapada, sí...  pero no sé donde.