Quisiera escribir algo bello,
pero nunca se me ocurre nada mejor que mirarte.
Llenar vacíos con descripciones es un sinsentido
si los puedo ocupar en un rebosante silencio.
Y así llega este invierno. Tan cálido.

En tiempos de crisis parece que las palabras de adentro solo nacen con drogas. 
Así es como paso a paso se va perdiendo el control. 
No por lo que se ingiere, sino por todo lo que no sale.