¡Qué de mentiras se cuenta uno a si mismo 
cuando intenta contarle al mundo sus verdades!

Imposible mantenerse intacto en el camino. Amar, traicionar, ser traicionado. Así sucesivamente. Ver a tu alrededor como se consumen las pasiones de todo el mundo, bajo casi el mismo patrón. Y luego que porqué nos volvemos escépticos. Siempre es el miedo. Al dolor, a la vergüenza, a una soledad inesperada, a no tener el control. Vamos viviendo, sabiendo a la par que no volveremos a ser tabula rasa. Reaprendiendo con cada nueva circunstancia a no esperar del presente la misma mierda que el pasado nos arrojó. 

Una y otra vez, lo mismo.
Que me da miedo dejarme caer. Te digo. Me digo.
Es cuestión de confianza, ¿es que no confías en mi? Insistes. 
Me paraliza el miedo. Insistes. 
Me excuso. Insistes. 
Me voy. Nos pienso. Me arrepiento. 
Junto los pies, estiro los brazos, me tiro.
Y lo mejor es que absolutamente todas las veces me coges. 

Fin de las dudas. 

Da miedo querer así 
Porque no cabe este amor en mi cuerpo
  ni en las palabras 
  ni en un solo beso 
Porque rebosa por los días y las sábanas 
Y porque es quererte a ti

 Bruce Davidson. Magnum.

Nunca tuve elección contigo, tanto fue así que tampoco pudimos elegir no acabar jodiéndonos. Pero fue ese amor ignorante y loco, lo que más daños causó. Esperábamos demasiado para no haber sembrado nada. Por eso ahora tampoco hay nada que recoger.
Tal vez un día nos encontremos y pueda comprobar si esto de no quererte ya es tan cierto como ahora lo siento. Porque al mirar las fotos sí que sé que ya ni al recuerdo de lo que fuimos quiero. Ahora perteneces a una caja sobre el armario, un nombre en el teléfono.
Quizá nos crucemos por la calle y nos asumamos como dos desconocidas, sin ni siquiera percatarnos la una de la otra, y te roce la pierna con la bolsa de la compra en un semáforo, o me llegue el humo de tu cigarro, y no haya reacción, seremos anónimas. Tanto como lo somos ya en todo lo demás.
El asunto es desde dónde se quiere. Porque esos amores que llaman viscerales salen de los intestinos. Y como no puede ser de otra forma, de ahí solo sale pura mierda.

Quisiera escribir algo bello,
pero nunca se me ocurre nada mejor que mirarte.
Llenar vacíos con descripciones es un sinsentido
si los puedo ocupar en un rebosante silencio.
Y así llega este invierno. Tan cálido.

En tiempos de crisis parece que las palabras de adentro solo nacen con drogas. 
Así es como paso a paso se va perdiendo el control. 
No por lo que se ingiere, sino por todo lo que no sale. 

Como un hámster en su rueda, a ninguna parte. Es esa apócrifa satisfacción de creerte en camino, para descubrir que sigues en la misma jaula, y que lo único que te han cambiado es el serrín en el que cagar.

Cuando no es Fromm el que manda, sino Ferreiro. La noche aprieta, los cigarros se quedan cortos y las decepciones se me arremolinan en las sábanas, que van cubriéndome poco a poco hasta ocultarme del todo. De todos. Especialmente de mi.

Miedo acecha. Y eso que me había sacudido la chaqueta enésimas veces, creí que para deshacerme de él, ahora veo que solo desempolvaba la armadura. Y aunque la redención me tocó antesdeayercomoquiendice no dejo de fabricar pecados nuevos.

Si tuviera las piernas más largas (o una piel que no reclama) ya estaría lejos, pero nunca conocí el desapego gratuito. Soy de las que solo se van cuando el doctor cita la hora de la muerte.

No hay trinchera que salve de uno mismo.

ciclotimia

Dennis Stock. Magnum. 

Hacer el bohemio, escuchar moderneces. Cerveza en mano, cigarro en su defecto. La mente ocupada en otros asuntos los cuales, seamos sinceros, soy incapaz de vomitar. Por eso ingiero sin descanso, aunque ya en mi subconsciente golpea la idea de que mejor que el empacho será meter los dedos hasta la campanilla. 
Pese a la arcada, tener la sensación de ser feliz a ratos [=desconcierto]
Será que la bipolaridad es contagiosa. 
Otra cerveza por favor, que hay tragos que solo sirven para borrar la huella de unos labios. 
Saciada de miradas que anticipan orgasmos, y de orgasmos previos a hasta luegos. Sonríes mientras besas, mientras rediriges mi mano escondida entre tus piernas. Tu agitación me revuelve por dentro, solo hablas con la respiración. 
Los placeres me arrebatan en tu pecho, alzo la mirada y ahí está la tuya clavándose en mi piel tanto o más que tus uñas. 
Así se espantan los demonios. Hasta desgastarnos. Hasta tatuarte los besos en el cuerpo. Hasta que digas basta. Y hasta luego una vez más. 

Estaba deseando que llegara el otoño. 

Solamente para que tuvieses más ropa que poder quitarte.

Lo que entra por la nariz se queda en el cerebro. Lo que entra por la piel se queda en las células. Tú sabrás por donde has entrado.